Diafragma

Guárdate para más tarde. Hasta el amanecer. Para que la angustia ceda a la tregua y no nos tiemble la mano a la hora de apuntar. A la hora de buscar. A la hora de comer.
Y que el diafragma amortigüe la caída. Y que el grito nos encuentre, como quien no quiere la cosa, con la boca llena y armando figuritas con las manchas encarnadas que adornan la pared.

Por ahora, palpita solo cuando sea necesario.

(Puede ser la última vez).

Solo por ahora

Vuelven las impresiones de la noche anterior, una tras otra, como imágenes furiosas que no dan abasto en una conciencia hastiada de la culpa. Disecada en el pecado. La boca busca un aire que los dientes no mastican. El panorama se destiñe y la mañana se precipita, sin piedad, sobre un cuerpo que, a pesar del pesar, aún respira.

Y ahora, ¿qué?

Nada. Esa absurda nada que a la final también es algo. Algo espeso. Coagulado. Clavado entre pecho y garganta. Aletargado.

Y ahora, ¿qué?

Soltar y dejar que las cosas lluevan. Esperar a que la onda del azar nos destruya de manera pudorosa. De una vez y para siempre.

Pero solo por ahora.