Máquina Incompleta Imposible Real

El camino del deseo es siempre incierto. Un apetito labrado con promesas. Con sápidas rutas de un placer anticipado. Degustado pero nunca satisfecho.
Una mirada. O dos. Una palabra. O ninguna. Las voluntades se burlan de sí mismas al reducirse al gesto. Al someterse al dictamen de ese otro que también se manifiesta, inevitable, a través de todo nuestro cuerpo.
Esa máquina incompleta y colectiva. Siempre revelada ante el ritual. Ante la imposibilidad de conjugar. Ante la incapacidad de convertirse —en toda su compleja naturaleza— en el verbo animal.
El juego nos pone en juego. Nos convierte en alguien más. En ese otro que aparece, que se mueve y que se escapa, que se muere y que se mata —para finalmente resignarse— a través del ritmo insospechado (pero siempre sospechoso) del amar.
Ese objeto que nunca es camino ni destino.

Que es tan solo caminar.

Dulce Serotonina

La novedad es que hoy no veo en blancoynegro. Que ha caído la ceniza de mis párpados y así he podido hacer a un lado el vicio de cultivar pasados muertos e imágenes de otros cementerios. Respecto a todo lo demás, como siempre, no hay remedio.

Así las cosas, supongo que la Sertralina estará haciendo su efecto.
Si no es así, entonces que me devuelvan mi dinero.

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REMEMBER: 4/5/03

Para sorpresa de nadie, llueve. Entonces el techo se llena de murmullos, de voces líquidas que acompañan al encierro obligatorio, esa especie de introversión inoportuna a la que obligan las tardes como hoy. El monólogo renueva intensidades y se obstina. Y se empeña. Y se clava. Y se empecina. La duda se acrecienta y el sonido del goteo me recuerda que la incertidumbre corroe. Que me corrompe.

Pero no sirve de nada. Hoy he vencido. Soy el único culpable de mi destino.