Ruido Blanco

El rumor había mutado en ruido blanco, como un monólogo de avispas que comienza a bostezar, improvisando un prematuro despertar que se asomaba imprudente en los retazos del invierno.

(Tan solo te observaba modular. Y esa carita desdichada. Desdiciendo bocanadas a la inversa, exhalando palabritas motivadas por visiones de tristeza).

El relato se secaba antes de rozar el punto final. Porque todo comienza ahí donde muere tu lengua. El lugar de mi tranquilidad. Aunque miento. Porque todo pasa a pesar mío. A pesar tuyo y a pesar de la mierda. Porque no somos más que una conspiración de coincidencias. Puras Proyecciones hipotéticas.

Víctimas, no más, de la sospecha ajena.