BLOODY MARY

Hay sangre en la cama, pero nadie está herido. Nadie está muerto. Tan solo es el rastro de la ausencia. El gemido del silencio. Ese que camufla la noche que amplifica fantasmas. Que mutila palabras. Que asesina deseos.

Entonces la memoria es venganza y, nosotros, duelo.
Entonces cierro los ojos pero no amanece en mi cuerpo.

Porque la noche es más oscura cuando la única luz es un incendio.

Porque hay sangre en la cama.
Pero nadie está muerto.

Porque juntos palpitamos al ritmo de nuestros lamentos.