máquinamaternal

Fantasma Parte Seis

2009-06-02T23:33:00.002-05:00

Hoy no será mañana si no puedo soportarlo.
Hoy no será mañana si no puedo conjurarlo.
Hoy no será mañana si no puedo asesinarlo.

Fantasma.

Se (fantasma parte cinco)

2009-05-31T19:14:00.004-05:00

aunque ya olvidé tu rostro
se
que vas a ser un bonito cadáver

Fantasma parte cuatro

2009-05-30T20:30:00.007-05:00

Si me vas a pegar, que sangre.
Si me vas a matar, que duela.

Dame una marca que no quiera ocultar.

Dame una herida que valga la pena.

fantasma parte tres

2009-05-26T19:06:00.003-05:00

estás
fantasma
fantasmática
fantasmagórica

con silencios inflingiéndome presencias
perforándome el presente con memorias

fantasma
fantasmática
fantasmagórica

habitándome completo

hasta las sombras

esa noche

2009-05-24T16:27:00.001-05:00

esa noche
fue insulina.
fue laboratorio.
fue escenografía.

esa noche
la noche parecía de cartulina.

y la verdad fue que no pasó.

y la verdad fue

que fue mentira.

fantasma parte dos

2009-05-24T16:21:00.003-05:00

soy la caricia del fantasma
una huella transparente
una desaparición

la presencia
de lo ausente

soy

ese que no volverá

soy cuando despiertes

sola

Lo

2009-05-22T13:05:00.006-05:00

Quiero anochecer en tu boca
y quiero deletrearte
lo
sin reprocharme por haberlo
pronunciado.

Quiero hacerte virgen otra vez
para que no puedas hacerme
lo
para que no puedas hacerme daño.

Quiero voltearte al revés
partirte en 44
quiero comprimirte en capsulitas
para luego comulgarte
derretirte
alucinarte
a este lado de mis labios.

Quiero anochecer en tu boca
esta noche
y quiero deletrearte

lo.

fantasma

2009-05-15T00:58:00.002-05:00

eres algo que dejé pendiente
en algún rincón de algún presente
que siempre se extrañaba
en los pliegues de un pasado
que siempre fue nostalgia

contigo estoy
revisitándome

contigo soy
fantasma

A fuerza de gravedad

2008-01-08T19:40:00.000-05:00

No te evadas. No te escapes. No amortigües la caída.
Del golpe morirás.
Del golpe sangrará la vida.

Farewell and Goodnight

2007-12-22T03:32:00.000-05:00

So see you in nightmares and in sweet dreams.
See you in heaven. Hell.

And right in between.

(Love you to death. But I choose to live.)

...

"Never ever forever tomorrow comes.
New dawns blister. New songs to be sung".

-BC

Jurar por Dios es vano

2007-12-18T23:58:00.000-05:00

Una y otra vez, se repite la secuencia en las entrañas de mis párpados. Y te pronuncio. Conjugándome en pasado. Besando atmósferas simétricas y noches sin fantasmas. Saboreando cada letra de tu cuerpo. Adjetivado. Convirtiendo el verbo en carne. En oraciones cada frase. Comiendo lengua muerta y lamiendo el lenguaje de tus labios.

Haciendo parte del libreto. Aceptando el simulacro.

Jurándolo por Dios.

En vano.

Neverland

2007-12-17T12:26:00.000-05:00

Escondiéndote en mi cuerpo, aún habitas mis silencios. Porque aún te leo en paraísos. En ciudades y desiertos. Porque aún te busco y aún te encuentro. En cada parpadeo.

Porque aún te pierdo en cada centímetro de tiempo.

Esta noche, eres el olvido que merezco.
La suma de mis remordimientos.
Eso que no fue y siempre será.

Eso que fue.

Mi dulce Nuncajamás.

Ghosty

2007-12-14T14:06:00.000-05:00

Juntos empuñamos el trasnocho, con el rostro disoluto que dejan las noches que no acaban. Demasiado derretidos por algo que fue. O que no. Demasiado masticados por la falta de mañana.

(Demasiado habituados a la sombra).
(Demasiado hermanados con la nada).

Entonces las horas pasaban lento, con su inexpresiva carga de habitual inmunidad, cada segundo tomándose su tiempo, digno, antes de caer para siempre en ese cementerio de instantes que se mueren y se matan.

Que se pierden.
Y que se escapan.

Entonces nos quedamos solos. En medio del fuego cruzado.

Con los labios fríos. El cielo roto.

Y las balas rozando nuestros párpados.

Fragmento

2007-12-14T14:01:00.000-05:00

Sus pupilas acariciaban las siuletas y las sombras, los rincones y los hombres, que se derretían por igual en una radiografía imprecisa que insinuaba, entre sus manchas nocturnas, que algo vivía. Que entre el asfalto y la biología, algo gemía. Entonces sufría de entraña mística. De llevar el infinito en el estómago y un reloj de cuerda en la muñeca. El vacío en la garganta y las palabras para matarlo justo en la punta de la lengua.

DeSangre

2007-12-14T12:10:00.000-05:00

Las letras volverán para quedarse. Esta vez, sin embargo, las vocales perderán la libertad para adquirir la rígida condición de consonantes. Porque afilaremos la lengua. Porque la clavaremos en tu espalda. Porque, ahora, nuestras sílabas formarán frasecitas asesinas. Cortopunzantes. Y entonces dejaremos de cantar para convertirnos en piel seca. En célula apática. Y entonces caeremos. Apuñalados por nuestras palabras.

En el ocaso de la flor, tan solo quedarán pétalos de sangre.

Behold the nightmare!

2007-12-12T11:07:00.000-05:00

Nos sumergimos en el agua. Intoxicada la voluntad. Y entonces caminamos hasta que el suelo no lo fuera. Y, por momentos, conjuramos la gravedad. Ellos no opusieron resistencia. Porque expirar también es respirar. Porque así lo confesaron las burbujas que los trajeron de vuelta a la superficie, convertidos en cadáveres sonrientes. (Y para qué besas el aire si ya no lo necesitas. Y para qué miras hacia arriba si el cielo no te va a salvar). Y entonces permanecí en silencio. Mitad dormido. Mitad despierto. Rodeado de muy pocas certezas y un puñado de amigos muertos.

XYU

2007-12-06T10:14:00.000-05:00

No hace falta decirlo si la palabra no basta. Si la gramática no alcanza para describir la escena del crimen. Si la mentira es más grande que la página. Tan solo esperar a que el fuego consuma la letra. Y que la ceniza exprese la lágrima. A que el sol inclemente asesine la célula para que mudemos de piel. Para atestiguar el eclipse con otra cara. Y aún ahí te morderé los labios para no dejar escapar los fantasmas. Y entonces gritará el silencio y confesará lo inconfesable. Y entonces miraremos al cielo, aún con las pupilas dilatadas. Aún con la conciencia inmunizada. Aún con el vacío entre las manos y el abismo en la garganta.

2007-12-05T02:03:00.000-05:00

Ya viene la anestesia.

AGH

2007-12-05T01:44:00.000-05:00

Cuando la lengua ha agotado su capacidad para expresar, el cuerpo busca auxilio en su versión más animal. Y es que el lenguaje nada puede hacer por ninguna soledad. Ni la poesía. Y es que la palabra no me sana como el aullido primitivo. Como el rugido original. Como ese verbo oxidado por cadenas. Aquel castellano cristalino: honesto, venenoso y letal.

Entonces grito una vez, grito dos veces y luego una más.
Y, luego, cuando me canso de gritar, respiro profundo.

Y luego vuelvo a comenzar.

Célula Madre

2007-12-04T15:29:00.000-05:00

Te reconozco en el dibujo nocturno de la radiografía. En esas células que pintan. En esa constelación de coincidencias luminosas, mañana dedos o lenguas, excusas o adrenalina. Y veo una noche-citoplasma. Una gravedad babosa de pirotecnias que se juntan acaso por accidente para seguir nadando lentas y girando inciertas hacia otro calendario que, sin embargo, jamás será infinito. Porque somos carne, sangre y hueso.

Porque somos desperdicio.

BLOODY MARY

2007-12-03T04:34:00.000-05:00

Hay sangre en la cama, pero nadie está herido. Nadie está muerto. Tan solo es el rastro de la ausencia. El gemido del silencio. Ese que camufla la noche que amplifica fantasmas. Que mutila palabras. Que asesina deseos.

Entonces la memoria es venganza y, nosotros, duelo.
Entonces cierro los ojos pero no amanece en mi cuerpo.

Porque la noche es más oscura cuando la única luz es un incendio.

Porque hay sangre en la cama.
Pero nadie está muerto.

Porque juntos palpitamos al ritmo de nuestros lamentos.

AC

2007-12-02T21:48:00.000-05:00

Bienvenido al primer día de tu muerte, amor mío.

HEO

2007-12-02T21:23:00.000-05:00

Escribo con las uñas. Rasguñando el aire en vano para sacarle sangre al viento. Acariciando aquel vacío que dejó la esperanza a su paso por mi cuerpo.

Y entonces me preguntas por qué lloro. Y entonces te respondo que te mires al espejo. Y entonces desapareces. Para siempre. Y te evaporas con tus recuerdos.

Entonces, sí. Lo sabía. Porque no es más lo que encontramos que lo que se perdía. Entonces, sí. La culpa es mía. Porque mío fue el acto de fe.

Y, como siempre, tuya fue la nada. Tuyas fueron las mentiras.

Entonces sigue viajando la bala. Perdida.
Esquivando muertos en la noche.
Buscando una muerte merecida.

...

MAÑANA

2007-10-07T23:06:00.001-05:00

Un poquito más manso, mientras la angustia me abandona y poco a poco vuelvo a creer. Entonces, sí, supongo que es mi culpa.
Supongo que mañana recapacitaré.

Ficcionario

2007-10-06T04:33:00.000-05:00

Te balanceabas sobre mi cuerpo. Entre los pliegues nocturnos del cansancio. Con tu lengua diminuta, acariciabas cada poro cuidadosa, dibujando con la punta de tu culpa la trama irregular del amor. Dejando a tu paso el sedimento de un deseo entrecortado. Ahogado por la razón. Tatuada para siempre por palabras entredichas, jamás cediste al gemido, empeñándote a mordiscos en escapar a la confesión. Y, sin embargo, palpitaba toda tu biología. Y, sin embargo, mientras la humedad nos recorría, la carne recuperaba la temperatura perdida durante el accidente. Las jornadas sin justificación. Y entonces el olvido llegaba para quedarse, para enredarse en nuestras piernas, disipando toda angustia y reduciéndonos de nuevo a la fe. A la fe en el acto de fe. Hasta que caías dormida entre mis brazos, mientras yo te atestiguaba, leyendo entre líneas el sonido lento de tu respiración. Y entonces la oscuridad nos ocultaba para amplificar nuestra presencia. Para confundirse con mi voz. Para dejarnos empuñando vacíos, con las manos torpes, mientras la verdad y la mentira invadían, tal vez sin quererlo, nuestra habitación. Entonces yo también cerraba los ojos para acompañarte en el secreto. Para cuidar contigo ese silencio. Pero entonces se acercaba la mañana. Y con ella el frío. Y con el frío lo inevitable. Y despertábamos, con el amargo sabor de la certeza clavado entre sábanas y labios. Trasnochados por la carencia. Desvelados de circunstancia. Conservando, aún, en la otra orilla del lenguaje, las sílabas necesarias para describir algo distinto a la resignación.

SS STAR

2007-10-06T04:29:00.000-05:00

Se le escapaba a la muerte manteniendo los ojos abiertos. Bien abiertos. Mirando fijo a un punto cualquiera sobre el suelo, sobre el cielo, sobre cualquier eventual lienzo que sirviera como telaraña para enredar los pensamientos que se precipitaban, sin piedad, sobre su cuerpo. Sobre un hombre demasiado hermoso como para soportar su peso. Entonces se entregaba al silencio. Para buscar la palabra exacta y así poder domar la turbulencia con la lengua. Porque, como él mismo lo decía, si la vida no se agarra con palabras, tendré que hacerme poeta. Entonces masticaba angustia y caminaba. Describiendo la belleza del incendio y la nobleza de la mierda. Eligiendo la sílaba definitiva, el verbo perfecto. Marcando, con la cadencia de sus pasos, la ortografía de la decadencia.

Su amigo esperaba el fin del mundo con las manos en los bolsillos y un cigarrillo entre los labios. Aguardando el estallido con los sentidos aguzados por varias noches en vela. Pero no una vela amarga. Más bien, por un lúcido insomnio que se repetía, cuadro a cuadro, entre canciones, imágenes y páginas. Infinitos alimentos para un alma que se masturbaba sin dar un peso por la carne que la sostenía. Que se cansaba. Que no le importaba mucho porque no le importaba nada. Porque el tiempo pasa y la historia, igual, hace de los hombres su carnada.

Entonces juntos deambulaban, perdiéndose a propósito entre calles y avenidas para luego perderse de nuevo en el camino de vuelta a casa.

Porque igual la puerta está cerrada.

Y nosotros muy cansados como para abrirla a punta de patadas.

CREO

2007-05-22T14:33:00.001-05:00

Si no es un acto de fe, es porque creo.

REMEMBER 04/05/03

2007-05-05T14:23:00.000-05:00

Al pasado por el presente y al presente por el pasado (y digo pasado por lo del putas pero también por lo pesado). A los esporádicos acompañantes de este extrañísimo itinerario. Y a este piloto automático.

Un abrazo.

Hoy celebro 4 años de estar limpio, aunque igual de sucio.

Esquivando balas pero siempre respirando.

Esta mañana broncoaspiro (4-23-2005 12:08 PM)

2007-04-22T18:04:00.000-05:00

He pasado una noche porosa, perfectamente angustiante. Luego, he despertado a la escena del crimen. Y entonces comprendo que todo cadáver huele a podrido. Que nadie ha despertado. Que la pesadilla nos sobrevive. Y entonces la vida se revela en la muerte.

Y yo, mientras tanto, me vomito.

verbalizer

2006-12-07T16:15:00.000-05:00

verbalizarlo es imposible. quizás por eso mismo es que su presencia se hace tan latente. su existencia tan gruesa. tan invisible como irreversible.

PostData @ ¡¡¡Socorro!!!

2006-12-03T00:24:00.000-05:00

nov30,06

Sobre la mierda

2006-10-29T01:10:00.000-05:00

Compartimos el amanecer en silencio.
Compartimos el silencio, al amanecer.
Y no dijimos nada hasta que el sol se puso.
Y solo entonces comprendimos que la mierda es lo único que es como debe ser.

autosecuestro

2006-10-29T00:44:00.001-05:00

La incertidumbre había encontrado en la quietud, su casa. La estática inconforme de la llaga. Una herida. Y una que no sana. Entonces, buscaba confort en la resignación, pero siempre llegaba la nada. Que no cedía. Que no se disecaba. Que más bien se coagulaba entre estómago y garganta.
Entonces, el pensamiento se vencía.
Y aparecían mis voluntades secuestradas.

Algo

2006-10-13T17:20:00.000-05:00

Tan simple como la nada. Y tan complejo. Ese habitual buscar algo distinto a todo lo que he probado. Saboreado. Carcomido. Ese constante verbo sin sujeto.
O quiero o me anestesio.
O cualquiera de las dos.

Menos esto.

Sinsentido Extramoral

2006-09-17T21:23:00.000-05:00

No es piel, pero sangra.

Y no es mi culpa.

Sin embargo, al parecer, ese es el problema: precisamente al parecer.

ANÓNIMO

2006-09-11T22:03:00.000-05:00

Atravesadas las pestañas por onomatopeyas. Asombrado por voces que hablan, por bocas que callan. Por lo mismo de siempre y por absolutamente nada. Por el paisaje que invade la mañana, salpicando el horizonte con su baba.

La sombra sigue ahí. Como un órgano inmune que ni muta ni muda, ni degenera ni cambia. Reptando, siempre viscosa, repleta de noches y siluetas encerradas.

Por ahora, que griten. Que las canciones nunca bastan. Que los ojos busquen entre líneas el origen de la página. El rastro de la vida en la radiografía. La conciencia debajo de la almohada.

Villancico maldormido

2006-07-27T10:44:00.000-05:00

Ha llegado la hora de alimentar esa memoria en negativo que es el olvido con un poco de historia muerta. Como este día transcurrido.
Entonces, haz lo tuyo.
Acaba pues conmigo.

Hasta mañana

2006-07-27T10:41:00.000-05:00

Mañana no es mañana si no se despierta a ella.

Es un largo hoy.

Un sentir en decadencia.

Desvelado

2006-07-27T10:25:00.000-05:00

Sacudirme a punta de palabras, invocar el sueño y escurrirme entre la noche sin que la conciencia me coja intentándolo. Para dormir y no despertar siendo este mismo recipiente de ese algo que es incierto y que es intenso y que, de no tener cuidado, podría destilarse, concentrarse y devenir en más veneno.

Maldita puta noche.

Maldita puta mierda.

Hay más telarañas que la última vez que me puse a buscarlas. Más mugre involuntario. Más y más sedimento de calendario. He olvidado que este es el lugar al que vuelvo para soportar insomnios blandos.

Te regalo mi fe esta noche para pedírtela mañana de vuelta. Porque estoy seguro de que habrá de serme útil si acaso la próxima noche se vuelve a declarar en huelga. Si acaso he de terminar, como ahora, en vela.

muerto

2006-07-23T20:07:00.000-05:00

la vida se manifiesta en mi cadáver.

(pero no le digas nada a nadie).

ASESINO

2006-07-23T19:06:00.000-05:00

Te dejaré pasar, una y otra vez, como aquellos transeúntes que se cruzan sin mirarse, obedeciendo al ritual de la urbe adormecida, concebida solo para olvidarse. Para obviarse.

En caso de que se haga -como todo, como siempre- inevitable, guardaré palabras en la punta de mi lengua para no mancharte la carita con verdades que son mentiras que son pura puta mierda.

Desechable.

Y que el silencio sea quien hable.

Y que mueran.

Y que maten.

Que lo demás siga su curso ya que no encontré su cauce.

Espacio en blanco

2006-07-23T19:03:00.000-05:00

qué prometedora resulta la hoja en blanco

observa, pues, la manera en que la mato.

Diafragma

2006-06-29T17:43:00.000-05:00

Guárdate para más tarde. Hasta el amanecer. Para que la angustia ceda a la tregua y no nos tiemble la mano a la hora de apuntar. A la hora de buscar. A la hora de comer.
Y que el diafragma amortigüe la caída. Y que el grito nos encuentre, como quien no quiere la cosa, con la boca llena y armando figuritas con las manchas encarnadas que adornan la pared.

Por ahora, palpita solo cuando sea necesario.

(Puede ser la última vez).

Solo por ahora

2006-06-09T17:37:00.000-05:00

Vuelven las impresiones de la noche anterior, una tras otra, como imágenes furiosas que no dan abasto en una conciencia hastiada de la culpa. Disecada en el pecado. La boca busca un aire que los dientes no mastican. El panorama se destiñe y la mañana se precipita, sin piedad, sobre un cuerpo que, a pesar del pesar, aún respira.

Y ahora, ¿qué?

Nada. Esa absurda nada que a la final también es algo. Algo espeso. Coagulado. Clavado entre pecho y garganta. Aletargado.

Y ahora, ¿qué?

Soltar y dejar que las cosas lluevan. Esperar a que la onda del azar nos destruya de manera pudorosa. De una vez y para siempre.

Pero solo por ahora.

Máquina Incompleta Imposible Real

2006-05-31T17:46:00.001-05:00

El camino del deseo es siempre incierto. Un apetito labrado con promesas. Con sápidas rutas de un placer anticipado. Degustado pero nunca satisfecho.
Una mirada. O dos. Una palabra. O ninguna. Las voluntades se burlan de sí mismas al reducirse al gesto. Al someterse al dictamen de ese otro que también se manifiesta, inevitable, a través de todo nuestro cuerpo.
Esa máquina incompleta y colectiva. Siempre revelada ante el ritual. Ante la imposibilidad de conjugar. Ante la incapacidad de convertirse —en toda su compleja naturaleza— en el verbo animal.
El juego nos pone en juego. Nos convierte en alguien más. En ese otro que aparece, que se mueve y que se escapa, que se muere y que se mata —para finalmente resignarse— a través del ritmo insospechado (pero siempre sospechoso) del amar.
Ese objeto que nunca es camino ni destino.

Que es tan solo caminar.

Dulce Serotonina

2006-05-06T19:55:00.000-05:00

La novedad es que hoy no veo en blancoynegro. Que ha caído la ceniza de mis párpados y así he podido hacer a un lado el vicio de cultivar pasados muertos e imágenes de otros cementerios. Respecto a todo lo demás, como siempre, no hay remedio.

Así las cosas, supongo que la Sertralina estará haciendo su efecto.
Si no es así, entonces que me devuelvan mi dinero.

2006-05-05T15:59:00.000-05:00

REMEMBER: 4/5/03

2006-05-04T17:03:00.000-05:00

Para sorpresa de nadie, llueve. Entonces el techo se llena de murmullos, de voces líquidas que acompañan al encierro obligatorio, esa especie de introversión inoportuna a la que obligan las tardes como hoy. El monólogo renueva intensidades y se obstina. Y se empeña. Y se clava. Y se empecina. La duda se acrecienta y el sonido del goteo me recuerda que la incertidumbre corroe. Que me corrompe.

Pero no sirve de nada. Hoy he vencido. Soy el único culpable de mi destino.

Ausente

2006-04-27T22:28:00.000-05:00

No quiero caricias, ni roces, ni palabras bonitas. No quiero anestesias. Quiero dolores y heridas. Y gritos. Y crímenes que me salven y me sometan a tu presencia. Quiero pruebas de supervivencia y deseos que amenacen circunstancias y contornos de carne y de hueso que asesinen mi somnolencia. Quiero un poco de tu naturaleza. Muerta. Nada de matemática ni nada de estrategia. Quiero voluntades ajenas. Ausencias y otredades que muerdan. Asfixiarme con el aliento que se respira del otro lado de la moneda.
Quiero. Sí. Pero ese es el problema.

De ahí que ahora me conforme con saborear un poquitico de tu violencia.

2006-04-06T22:12:00.000-05:00

2006-01-30T21:48:00.000-05:00

Al natural

2006-01-28T23:49:00.000-05:00

El sonido se dejaba adivinar, honesto, suavizando el contorno de un oído habituado -obstinado, quizás- a oír pero no a escuchar. La única certeza era que la música amplificaba confesiones largamente atascadas en monólogos interiores. Y entonces el silencio se hacía realidad.

Jamás fuimos tan sinceros como en esa expresión por transferencia, en esos acordes que sí supieron pronunciar lo que tanto nos empeñamos en callar. Entonces conservamos el silencio para que la palabra no mutara en sedimento y no dejara al descubierto la ansiedad. Y revestimos al momento con un halo solemne. Ese órden que es el flujo incesante del estar, en toda su despierta inmediatez. En todo su compleja naturalidad.

(La mañana se anticipa al movimiento. Esta noche ya no es nuestra. Somos alguien más).

Duermevela

2006-01-10T23:10:00.000-05:00

Mi cuerpo se ha habituado al tiempo quieto. A un estado de duermevela en el que nada pasa, en el que la acumulación de ansiedades varias se ha perpetuado en un coágulo casi natural. En un músculo involuntario. En un órgano más (y no precisamente un órgano vital). Me escurro en el espacio y soy una partícula de polvo. Un fragmento que transmigra, silencioso, hacia lo inconcluso, hacia el cinismo y el absurdo. Hacia cualquier lugar. El instante que nace y muere sin jamás tocar. Esa partícula perfecta que si acaso no podemos retener es porque lo divino es siempre inmune a nuestra suciedad.

2005-12-31T20:40:00.000-05:00

2005-12-30T20:14:00.000-05:00

Soundtrack 2005

2005-12-29T19:06:00.000-05:00

Discos:
Future Perfect: Autolux
Waiting for the siren's call: New Order
With Teeth: Nine Inch Nails
Pornomotora: Pornomotora
Playing the Angel: Depeche Mode
Details: Richard Davis
The future embrace: Billy Corgan
Odyssey: Fischerspooner
The graffiti artist (ST): Kid Loco
Saul Williams: Saul Williams

DJ Set:
Adam Sky: Useless Eater Mix

NetLabels:
OpenLabRecords
Zerinnerung.de

Naturalezas Muertas

2005-12-29T15:40:00.000-05:00

2005-12-29T15:17:00.000-05:00

2005-12-29T14:32:00.000-05:00

2005-12-29T14:23:00.000-05:00

2005-12-29T14:16:00.000-05:00

Acta de fe

2005-12-26T22:43:00.000-05:00

Llega pues la hora del sacrificio, anunciada por el engaño escurridizo, la escalada milimétrica del escalofrío. (Se anticipaba al movimiento. A respirar de ese aliento para convertirse en cómplice del otro. Tal vez, en su motivo). La piel deja de serlo. Se renueva el tacto a medida que el juego entre luz y sombra dibuja nuevos escenarios, otras posibilidades y sutilidades tan calmas como nocturnas.

(El sabor del instante se hace agrio ante la certeza del transcurso. Siempre anticipado).

Se convive con ese miedo a la final apresurado, al puro silencio manchado de nuevo por esa sombra que por motivos acaso siniestros nos hemos impuesto.

Somos, pues, inacabados.

Pero esta noche mi camuflaje huele a desnudez. (Me puedo ser infiel para recrear el artificio). Y me entrego entonces al recorrido manso y traicionero del reconocimiento. Para ser más que el acto de fe.

Algo más que ese reflejo.

sobre naturalezas muertas y otros fantasmas

2005-12-22T01:37:00.000-05:00

Aún permanecía almidonado por tu imagen repetida en frecuencias olfativas. En trazos oblicuos que permanecían, como presencias, como cálidos fantasmas vouyeristas anticipándose al sacrificio con las conciencias repletas de carne.

Y tú, con la carne repleta de conciencia y la boca inundada. Porque seguiste siendo esa caricia atragantada. Porque fue más fuerte el olvido que se precipitaba, inclemente, crudo, asesino, que la noche que te acorralaba. Porque jamás viviste en el otro y preferiste el soliloquio. Como naturaleza camuflada. Impregnada de cuerpos sin rostro y a la espera, como siempre, de mejores mañanas.

Ruido Blanco

2005-12-22T00:52:00.000-05:00

El rumor había mutado en ruido blanco, como un monólogo de avispas que comienza a bostezar, improvisando un prematuro despertar que se asomaba imprudente en los retazos del invierno.

(Tan solo te observaba modular. Y esa carita desdichada. Desdiciendo bocanadas a la inversa, exhalando palabritas motivadas por visiones de tristeza).

El relato se secaba antes de rozar el punto final. Porque todo comienza ahí donde muere tu lengua. El lugar de mi tranquilidad. Aunque miento. Porque todo pasa a pesar mío. A pesar tuyo y a pesar de la mierda. Porque no somos más que una conspiración de coincidencias. Puras Proyecciones hipotéticas.

Víctimas, no más, de la sospecha ajena.

Entrepiel

2005-12-22T00:24:00.000-05:00

Tenue. Leve. Como la piel que no despierta a ningún estímulo externo. Como neuronas anarquistas y dentritas perezosas que se niegan al abrazo. Que se niegan al contacto y se entregan sin reparo a atestiguar la posibilidad de la posibilidad. A presenciar el artificio. A dañar el artefacto. Es entonces cuando todo movimiento es hipotético. La inercia dejaría de ser solo fuerza en potencia para convertirse en miedo a la repetición. A la locura. Haciendo de la quietud perpetua un gran pretexto para la acción.

Así pues, me guardaré para cuando me haga inevitable.

Me guardaré para ser, por culpa de nadie.

Sonambular

2005-12-18T14:18:00.000-05:00

La oscuridad cobraba vida en aquellos que nos buscábamos en ella. La noche nos tragaba a la fuerza. Caminábamos, como los pasajeros inoportunos de un tiempo indiferente, fatal, a la espera de esa dosis de esperanza que todo hombre necesita para olvidar. Y sí, la encontrábamos. En el paisaje artificial; en el vago rumor de un paraíso perdido, como una incertidumbre que persiste, terca, en recordarnos precisamente eso: que no podemos olvidar.

Toda voz perdió a su dueño (el cansancio carece de voluntad). El silencio se acomodaba a las expectativas de la época, cortado con violencia por una que otra sílaba colgada de unos labios vírgenes y hermosos pero condenados a no besar. Entonces me dijiste que te hablara para salvarte de la sombra.

Pero yo preferí callar.

Testimonio

2005-12-14T00:38:00.000-05:00

Soy alcohólico y drogadicto.

(de vez en vez resulta sano recordarlo).

diálogo parte dos

2005-12-11T23:19:00.000-05:00

La nostalgia no es por lo perdido. Es por lo matado. No perdimos, por tanto, el paraíso. El paraíso, muchacho, lo asesinamos.

(La culpa no es del cuerpo: es del cadáver).

Es así que la Historia tiene como subtítulo "Sobre cadáveres ambulantes".

la vida es una puta

2005-12-11T22:58:00.000-05:00

Prefiero confundirme en imprevistos. Coquetear con el error. Ser, en potencia, para no rendirme a una certeza de esas que asfixian experiencias, reduciendo el gesto a la cabeza gacha. El lenguaje a la consigna publicitaria. Prefiero cicatrices, titubeos, átomos que dudan, se mueren y se matan. Prefiero un combate sin firmas. El anónimo rostro bautizado por esquirlas y por balas. Prefiero que el libreto se despliegue en mis entrañas. Donde todo se sucede. Donde nunca pasa nada. Donde el dolor es anestesia y la verdad tan solo una palabra.

diálogo parte uno

2005-12-11T22:54:00.000-05:00

Qué te depara la vida, preguntaste. La vida me depara la muerte, pero hasta ahora no me he dejado matar. Luego dijiste Qué más y yo dije Nada. Nada más.

(La belleza es un accidente. Tan solo un azar).

copiloto

2005-12-11T22:44:00.000-05:00

Tan solo pasajeros. Nada más. Compañeros de viaje que se observan, sin tocarse, con el gesto entrecortado por una única certeza: nada basta. El olvido llegará para quedarse.

trasnochando (tras la noche(ando))

2005-12-11T22:26:00.000-05:00

La belleza es altanera. Mi caricia es la venganza. El consuelo se demora y la sospecha jamás tarda. Por eso busco desdoblarme en tus retinas. Coser tus labios con mis babas. Guardar la noche despiadada. Para mañana. Para recostarme en las palabras y dibujar algo distinto a la mentira, a la violencia de tu gesto y a la rabia de mis balas. Y olvidarme en el sonido del olvido. A la espera del silencio. Bajo las sábanas.

algoritmo

2005-12-11T22:19:00.000-05:00

Era entonces cuando me entregaba a contemplaciones cualquiera, sin necesidad de andar restregándome los ojos para ver más claro el tamaño de tus actos. Me lavaba las manos, también, para limpiar toda huella o todo rastro que evidenciara mi presencia en el engaño; sin embargo, seguía empeñado en la ceguera sucia para seguir viviendo el simulacro, la falta de fe y la presencia del pecado.

En todo caso, siempre tú. Y detrás tuyo, algo.

NO

2005-12-11T22:12:00.000-05:00

Hay algo que he negado tanto que de tanto negarlo lo he olvidado. He perdido el objeto de mi angustia. Pero los rasguños han quedado. En todo caso, si algo duele, es porque algo está sanando.

TIC

2005-12-04T20:15:00.000-05:00

me duele que no sepas asumir la precariedad con dignidad. que ni siquiera intentes limpiar el rastro de lo humano. me duele que me duela también, pero no que a tí te duela más (yo no soy cristiano).
tal vez sin quererlo, esto es lo que soy. ese presente inconcluso. esa imagen que se te escurre entre las manos. ese cuarto vacío. ese del rincón deshabitado.
en todo caso, me guardaré para después.
para cuando la sombra se acomode y así mi asombro no sea improvisado.

cuartoscuro

2005-12-04T19:50:00.000-05:00

Del otro lado del espejo habita una mujer. Una angustia que percude todo interrogante. Si logro descifrar su rostro, lograré encontrarme. Si consigo juntar esas palabras, podré sanar. Alejar lo agrio. El plomo. El exceso de rojo en la sangre. Si logro, pues, dibujarte, seré uno solo. "Una sola y misma sombra". Cómplice sin necesidad de ser culpable.

De ahora en adelante buscaré oscuridades que me basten.

flashback

2005-12-04T19:37:00.000-05:00

Entonces el sentido era exigente. La experiencia se afinaba, se encogía escalofriada ante la porosa caricia de unas lenguas dactilares que salivaban a su paso por la orilla de ese vértigo, de ese pasado disuelto en puro y cruel instante. Fragmento. FLASH. Muerte lineal.
Cuando la memoria nos obliga a matar.
Sin embargo, algo queda. Y busco tu sonrisa entre la mierda. Y me sumerjo hasta el cuello y no la encuentro, pero sigo. Porque estoy cada vez más cerca. Porque quiero alumbrarte la carita con un poco de mi pirotecnia. Porque soy un adicto.
A la belleza.
A la causa perdida.
A ese estado de duermevela.

(en todo caso, era un estado caprichoso. Como Dios. Que solo existe cuando se le da la gana)

debajo de la almohada

2005-12-04T19:32:00.000-05:00

De este lado de la cama hay un durmiente que finge el sueño, que le pone trampas a la noche para que lo reciba sin reproches, ni chantajes. Ni ecos de condenado. De este lado de la cama hay oraciones, dioses que copulan con santos en un último intento por evadirse de la niebla. Desvanecer sin dejar charcos. De este lado de la cama hay un muerto que no duerme. Porque está manchado. Empapada hasta su almohada.

Testiga de asesinatos y demás pecados no purgados.

infinito suena a olvido

2005-11-23T19:37:00.000-05:00

Ha regresado del silencio, con la boca llena de agujeros y demás formas del secreto. Del desconsuelo. De eso tan incierto que se aguarda con recelo bajo el tejido inorgánico del tiempo.

Ha atestiguado castañeos más intensos. Pero hoy es distinto.

Porque soy el único culpable de mi destino.

Es por eso que me entrego a la palabra sin reproches, sin vicios de asesino, donde al menos los vacíos se dibujan con nobles punticos suspensivos. Al igual que los cielos. Los infiernos. Los destinos de los hombres.

Y mi fiebre de infinito.

la noche bocabajo

2005-11-23T19:20:00.000-05:00

Tan solo me dejó sospechar el lado más agradecido de su cuerpo, esa masa que confundimos con nosotros tan solo porque duele. Tan solo porque pesa, a pesar de (o precisamente por) los intentos por alivianarnos.

Nos encontramos justo ahí, en el centro del escenario, para frustrarnos de nuevo bajo el calor instantáneo del orgasmo. Ese cruel instante en el que a la vida le da por malacostumbrarnos.

Pero te salvé de la noche déspota. La que te abandona al solitario movimiento de tus manos. Ese peligroso empuñar vacíos. El mismo paradójico proceso utilizado para matarlos.

Y tú que creíste que al probar piel caliente te estabas alimentando. Pero no. Te has equivocado de nuevo.

Porque tan solo era un ser humano.

inverso

2005-11-23T19:03:00.000-05:00

Vuelve. El impulso imperioso de hacer de las palabras uñas que rasguñan la pátina, el aparecer soberbio de un absurdo que ha hibernado en mis retinas. Que ha despertado para llevarse al sujeto de zapatos.

Las miradas se entrecruzan, tejiendo una que otra esperanza de esas que no siempre nos salvan. Los vivos nos atestiguamos. Los dolientes del intento. Sobrevivir al anonimato, al negarlo.

Somos nuestros propios tristes argumentos.

Fabricantes de escenarios.

PD: Ella buscaba la fe como en un ejercicio de elección múltiple. La tragedia, que ignoraba, era que ya las posibilidades estaban dadas. Su fe era el mismo deseo por encontrarla.

En todo caso, nada cambia. También hoy será mañana.

Y los muertos, por supuesto, jamás fabricaremos lápidas.

MISE-EN-ABYME

2005-11-17T01:07:00.000-05:00

Se refiere al regreso infinito de los reflejos del espejo para denotar el proceso literario, pictórico o fílmico mediante el cual un pasaje, un fragmento o secuencia, agota en miniatura los procesos del texto como totalidad.

la sentencia es la anestesia (y viceversa)

2005-11-15T11:16:00.000-05:00

inevitable como el alfabeto. cortopunzante. como una lluvia de agujas hipodérmicas. esa secuencia de anestesias, inyectadas para evadirnos de las babas. como un cristo de espaldas que ha sacado la lengua. colgado de palabras, destinos y demás sentencias. baratas. prefabricadas. tamaño estándar.

máscaras más caras que las caras.

cuenta regresiva

2005-11-13T22:37:00.000-05:00

la gota de sangre no es indicio de herida. es la proximidad de la bala. la velocidad y su movimiento. la cercanía del grito y el eco del fuego. es la invisibilidad del que dispara.

ante todo, es el miedo.

es por eso que mi vértigo es equivalente al tamaño de mi deseo. lo que significa que el asesino aún está en veremos...

en todo caso, se acerca la hora.

la hora del verbo serio.

2005-11-12T20:48:00.000-05:00

2005-11-11T21:52:00.000-05:00

.sistema indigestivo.

EME de mamá (por si las balas)

2005-11-10T23:30:00.000-05:00

2005-11-10T22:55:00.000-05:00

ni blanco. ni negro.

monotóniko

2005-11-07T21:35:00.000-05:00

despierta. la máquina cortasueños. gritando. acechando con esa amenaza que en ocasiones es también un nuevo día, como el espejo que siempre refleja el mismo cuerpo. la frecuencia perezosa, la mirada que cuelga en cualquier parte y ese ritmo acolchonado que percude cada movimiento. las horas se derriten en deshoras. el cielo en suelo y el infierno en puro verbo. como esperando noches. aguardando cementerios. en cualquier caso, algo muy parecido al aburrimiento.

aunque miento.

porque el aburrimiento siempre es un silencio.

2005-11-06T18:13:00.000-05:00

"If you want a picture of the future, imagine a boot stamping on a human face. Forever"

George Orwell :: 1984

sintítulo III

2005-11-06T14:19:00.000-05:00

Depeche Mode: A pain that i'm used to

I'm not sure what I'm looking for anymore

I just know that I'm harder to console

I don't see who I'm trying to be instead of me

But the key is a question of control

Can you say what you're trying to play anyway

I just pay while you're breaking all the rules

All the signs that I find have been underlined

Devils thrive on the drive that is fueled

All this running around, well it's getting me down

Just give me a pain that I'm used to

I don't need to believe all the dreams you conceive

You just need to achieve something that rings true

There's a hole in your soul like an animal

With no conscience, repentance, oh no

Close your eyes, pay the price for your paradise

Devils feed on the seeds of the soul

I can't conceal what I feel, what I know is real

No mistaking the faking, I care

With a prayer in the air I will leave it there

On a note full of hope not despair

All this running around, well it's getting me down

Just give me a pain that I'm used to

I don't need to believe all the dreams you conceive

You just need to achieve something that rings true

2005-10-25T22:23:00.000-05:00

boom

my pen is a pistola (I don´t need to fear you)

2005-10-25T22:01:00.000-05:00

entreacto

2005-10-23T21:07:00.000-05:00

me quedo con mis puntos suspensivos. con los ojos cerrados. para seguir proyectando diapositivas del otro lado de los párpados. me quedo con el verbo imperfecto, con el músculo involuntario, el escalofrío y la certeza de que mi quietud no sea sino la huella de mi rastro. me quedo, además, con la luz apagada, la noche azulada y la piel de gallina. con la naturaleza que se escurre debajo de la almohada. esa misma que luego crece, lenta, atravesando los folículos de mis pestañas. para poder atestiguarla. me quedo con la anestesia exhuberante y el paisaje que deambula, sospechoso, a la espera de mañanas menos desechables. me quedo con el pentagrama giratorio que acaricia.

para combatir mi nada.

Patrimonio Parsimonia

2005-10-15T17:30:00.000-05:00

mantener la parsimonia, a la espera de asombros reales, conservando la fuerza para bailar al ritmo de los verdaderos signos vitales. con los ojos cerrados y la boca abierta, salivando, expectante, ante la inminencia del momento, del instante que active el apetito animal, salvaje, ese que rasga y desgarra, atravesando músculos, cartílagos y huesos, anulando voluntades de esas que saben a óxido y lubricante. de esas mismas que flotan, soberbias, sobre mapas de sangre.

por ahora, espero a que el deseo se convierta en hambre. mientras tanto, seguiré el trayecto de la bala perdida.

esa misma que viene a matarte.

sin título 2

2005-10-04T23:16:00.000-05:00

“We Need A War”
Fischerspooner
Lyrics by Susan Sontag

We need a war
We need a war to show‘em
We need a war to show‘em that we can
We need a war to show‘em that we can do it
Whenever we say we need a war…

If they mess with us
If we think they might mess with us
If we say they might mess with us
If we think we need a war, we need war

We need a war,If we think we need a war.
We need a war, If we think we need a war.

A war to make us feel safe,
A war to make‘em feel sorry.
Whoever they are…
If they mess with us
If we think they might mess with us
If we say they might mess with us
If we think we need a war, we need war

Can we do it?
Sure we can.

We need a war.
We need a war.
We need a war...............................................................................

play-stop-rew-stop-play (ad infinitum)

2005-09-29T22:12:00.000-05:00

el miedo siempre precede a un cambio de piel. por eso es siempre bienvenido. lo extraño no sería sino otra posibilidad del espejismo. movimiento del ser a ese rincón insospechado. cuando la vida se despliega en el vértice del abismo. en caída libre. para terminar igualmente desparramado sobre el piso.

buscando, constantemente y a ciegas, juntar esas piezas o fragmentos que finalmente compondrán el espectro seguro. para seguir, una y otra vez, con el malabarismo. esquivando dioses y demonios cuya gracia es la desgracia. la ceguera de infinito.

no perseguimos nada aparte de dejar de repetirnos.

somos los suicidas del lenguaje. hemos muerto colgados de nuestras cuerdas vocales.

2005-09-29T21:58:00.000-05:00

entre paréntesis

2005-09-29T21:41:00.000-05:00

esto es un experimento escritural. el producto de un ocio tejido a la fuerza en pentagramas accidentales, cuando la garganta lucha por convertirse en vocales. en consonantes. es entonces cuando el espejo se rompe y resuena solapada la fricción de esqueleticos que se hacen zancadilla al bailar. esas palabras que nos usan. que nos desusan. esas lengüitas que nos lamen a su gusto, como el fuego a la carne. como toda historia. escrita con sangre.

repetimos el acto primigenio. lloramos apenas nacemos.

antiséptica

2005-09-14T22:24:00.000-05:00

soltar sin que rocen los labios. el tímido placer de invocar palabras con uñas, con dientecitos de peluche, inútiles, como un orgasmo que nunca llega. como el paciente que se resigna a la sala de espera. como un aborto que no sorprende. como la bala perdida y la víctima, la cifra y el gris de una tarde terca. como una realidad que ladra pero no muerde. que se aplaza en cámaras lentas y monólogos de serpiente.
en todo caso, quisiera estar ahí cuando caigan las bombas. cuando el semáforo pase de rojo a verde. y no al revés.

como siempre.